Le noir. Il flottait dans une mer de ténèbres, et s'enfonçait de plus en plus que le temps passait.
Comment c'était arrivé ? C'est flou. Une semaine que ça s'était passé, et il était déjà tellement loin.
Il était sortit. Seul. Pour la première fois. Pourquoi ? Pour prendre l'air, pour réfléchir. Réfléchir. Il n’arrivait plus a sourie. Ni a s’intégrer dans cet orphelinat. La perte de Carrie, puis d'Hazel, et enfin le départ de Kate, bien qu'il ne le montre pas, l'avait beaucoup remué. Il se sentait maudit, comme survolé par une ombre qui ne le lâcherai jamais.
Il avait voulu aller a la falaise. Il avait toujours été attiré par les grandeurs. Il avait marché, longtemps, c'était le soir, la tombée de la nuit. Il faisait sombre, et un peu froid. Il aimait bien ce temps humide qui avoisinait les 10 degrés, ça lui rappelait l’Irlande d'où il venait. Ce paysage aussi. Il marchait donc, son casque diffusant du Pink Floyd, comme d'habitude. Il était perdu. Il le sentait. Il n'aiamit pas ça, cette impression de vivre a côté de son corps, de sa vie.

On ne sait pas trop si c'était volontaire, ou accidentel, ou un peu des deux. On ne le saura probablement jamais. Mais son pied ripa il se laissa tomber. Sa chute fut lourde. Et c'est a cet instant qu'il sombra dans cet océan sombre, que ses yeux s'éteignirent avec en fond les dernières notes de Brain Damage.

On le retrouva aux aurores, il avait été apperçu par un couple du pont de leur yacht. Il était très amoché. Des côtes cassées, un bras plâtré, le nez brisé, on pourrait continuer longtemps. Mais surtout, le coma. Il avait été branché le matin du 27 août 1993 a l'hôpital de l'île, et personne ne savait d'où il venait. Perdu. Et seul.

L'orphelinat fut appelé quand une infirmière reconnu l'uniforme de l'institut Moor. La vieille femme demanda a ce qu'on étouffe l'histoire.
Le garçon n'était pas mort. Enfin, pas physiquement. Mentalement en revanche, on ne savait pas trop. Figé, perdu, seul.

Ca ne lui faisait rien. Il ne ressentait rien. Il flottait. Le noir.